Perguntaram, certa vez, a Rubem Braga qual é a melhor coisa do mundo - e ele respondeu: "Sal". Mas o grande cronista gostava também das coisas simples da vida, como pescar, tomar banho de mar, andar de barco, dormir em rede e beber uma cachacinha amiga. Chegou a escrever uma crônica sobre simplicidade.

Nela, entre outras considerações, ele pergunta por que temos que beber água gelada, se a água fresca da moringa era tão boa. Indaga por que essa sede quase insaciável do homem de conquistar mulheres. Por que as noitadas de boates, em ambientes poluídos pela fumaça do cigarro, com o frio encanado e desagradável do ar-condicionado? E conta que uma vez estava em plena Floresta Amazônica, sob forte aguaceiro. De repente, foi acolhido por um velho seringueiro que o convidou a se agasalhar em sua palhoça e lhe ofereceu um trago de cachaça, que muito o reconfortou. E jantou um peixe moqueado, pescado ali, à margem do Rio Araguaia. Ele confessa que nunca tinha se sentido tão bem como com aquele trago de aguardente e aquele peixe moqueado.

Ah, as coisas simples da vida!

Apesar de instruído, valente e trabalhador, João Saldanha era homem de hábitos simples. Morava em Copacabana, acordava, ia à praia, batia pelada e, ao cair da tarde, se reunia com a turminha da Miguel Lemos para jogar conversa fora. Já famoso, treinador do Botafogo e do Selecionado Brasileiro, comentarista de rádio e TV, colunista de diversos periódicos, seu carrinho era um fusca de terceira mão. Tinha apenas, conforme depoimento de suas quatro ex-mulheres, duas calças jeans, três ou quatro camisas brancas de manga comprida, um chapéu e dois pares de mocassim. Seu prato preferido, feijão com arroz, carne moída, purê de batata e um ovo frito em cima. Quando viajava de avião, comia somente pão com manteiga. Segundo Thereza Bulhões, ele chegava em casa com os bolsos cheios de notas amassadas e as jogava em cima de qualquer móvel. Thereza perguntava o que era aquilo, ele respondia: "Meu ordenado". Ela reclamava, porque ele merecia ganhar mais, ele resmungava: "Mais pra quê?".

Vocês querem coisa melhor e mais sagrada do que o silêncio? Onde eu residia, no Bonsucesso, em Olinda, a rua é calma. A partir das seis horas da tarde, só trafegam por ela os carros dos moradores do bairro. À medida que a noite avança, o silêncio vai aumentando. Na Av. Beira-Rio, na Madalena, a buzina dos motoristas, cujas genitoras habitam a zona, e a sirene das ambulâncias, dos bombeiros e da polícia infernizam a área. Penso me refugiar para sempre, na Serra das Russas. Quero acordar com o canto dos pássaros e o mugido dos bois, "sem rádio e sem notícia das terra civilizada".