Saudades de Lúcio Jatobá - João Humberto Martorelli

21/04/2011

Publicado no Jornal do Commercio - 21.04.2011

Olhava a vida de cima, não era presunção e nem se julgava superior aos demais, ao contrário, era soberbamente humilde. Porque a visão de cima era a da experiência aliada à sabedoria de saber tirar proveito da experiência. Tinha vasto repertório com histórias de tipos pitorescos que conhecera: o corretor e a mulher carola, o comerciante que fazia sonar as moedas no bolso ao negar esmolas, a tartaruga empalhada e o cheque. Adorava também as histórias de júri protagonizadas por Bóris Trindade, a quem considerava um gênio da arte. Impaciente, não perdoava a burrice, chegava a ser irascível, e tinha sempre uma observação espirituosa para gente burra, nem se permitia um segundo de chatices, odiava os chatos, as solenidades e as festas de casamento. Era boêmio, amava a música, o uísque e o cigarro. Mas não se dava a vícios, eram manias que o ajudavam a viver e a superar a condição humana e social dos miseráveis, por quem sofria. Além do amor pelo Sport, escolhera o socialismo como ideologia, a ideologia da mesa de bar, é verdade, porque a militância se restringira a poucos episódios eleitorais como advogado do MDB, desprezava a política. Manteve a veneração por Fidel quando todos da sua mesa, inclusive eu, decepcionados com os direitos humanos na ilha, abandonávamos a defesa. Ao seu pequeno sítio em Vitória de Santo Antão, refúgio dos fins de semana, chamou de Sierra Maestra, ainda está lá hoje, a placa amarela com letras vermelhas, era, pois, implicante e saudosista, não apagava as marcas do passado, nem admitia que o que dera certo antes pudesse dar errado hoje, carregando sempre o fuzil no braço, a rosa e o cravo na lapela, eternidade dos momentos sublimes de que não se desfazia. Aos sábados, quando nos reuníamos na sua casa em Piedade, a mesa era farta de petiscos: costela, rabada, sururu, tudo regado a cachaça, cerveja, uísque e uma boa música popular brasileira, Dolores sentada a ouvir tudo, participando com o silêncio. Os convivas eram de todas as gerações, a sua e a de seus filhos, bastava ter vontade de ouvir histórias. Sinto falta delas, sinto falta dele, por isso, escrevo, movido pela emoção de me deparar com o 18 de abril, dia de sua morte inesperada. Onde estiver, amigo, sei que acompanham você os versos de Antônio Maria, de que tanto gostava: "Manhã, tão bonita manhã/ de um dia feliz que chegou/ O sol no céu surgiu/ em cada cor brilhou/ voltou o sol e entrou no coração" .